Die Kirschblütenzeit in Japan – Was sie mich über Vergänglichkeit und Seide lehrte
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Es gibt eine Woche in Japan – nur eine Woche, manchmal weniger –, in der das ganze Land den Atem anhält.
Die Kirschblüten öffnen sich. Die Sakura. Nicht das tiefe Rosa westlicher Kirschbäume, nicht die gezähmte Blüte europäischer Gärten, sondern ein blasses, fast weißes Rosa, das zwischen Öffnen und Fallen bebt. Im richtigen Licht, am frühen Morgen, bevor der Wind auffrischt, sind die Blüten so zart, dass ihr Anblick wie ein Bruch wirkt. Als könnte die Aufmerksamkeit allein sie schon lösen.
Die Japaner haben ein Wort für den Moment, in dem die Blütenblätter auf einmal fallen: Hana-fubuki. Blütensturm. Das Fallen ist die Schönheit. Die Vergänglichkeit ist keine Tragödie – sie ist der Sinn. Dies ist die zentrale Lehre von Mono no aware: das wehmütige Bewusstsein der Vergänglichkeit, die besondere Art der Aufmerksamkeit, die entsteht, wenn man begreift, dass alles Schöne vorübergehend ist.
Ich denke oft daran, wenn ich mit japanischer zeremonieller Seide arbeite. Ein Stück Nishijin-Obi aus dem Jahr 1955 hat bereits die meisten Dinge überdauert. Es hat den Hersteller überlebt, den ersten Besitzer, wahrscheinlich auch den zweiten. Es befindet sich jetzt in Amsterdam und wird – sorgfältig und unter Berücksichtigung des Musters – zu einem Lendenkissenbezug zugeschnitten. Das ist nicht sein Ende. Es ist seine Verwandlung.
Mottainai – die japanische Ethik, nichts Wertvolles zu verschwenden – findet hier mit besonderer Kraft Anwendung. Die Seide darf nicht verschwendet werden. Nicht weil sie teuer ist, sondern weil es ein Lebenswerk erforderte, sie herzustellen.