El peso del tiempo
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Tome una pieza de seda obi ceremonial japonesa Nishijin y notará su peso antes que cualquier otra cosa. No es pesadez —al fin y al cabo, es seda—, sino densidad. Una especie de presencia material concentrada que se siente a través de las palmas de las manos antes de verla con los ojos.
Esto no es accidental. El peso es estructural. El tejido Nishijin en su máxima expresión utilizaba un número de hilos que no ha sido igualado en la producción comercial desde la posguerra, cuando el imperativo cambió del refinamiento al volumen. El hilo de oro —kinran—, enrollado alrededor de un núcleo de seda, añade masa. La superposición de urdimbre y trama en la construcción de los obi formales crea una tela que es, en efecto, la suma de cientos de decisiones sobre la densidad, tomadas por tejedores que entendían que una prenda usada para una ceremonia importante debía sentirse importante.
También está la cuestión del tiempo en sí. La seda que ha estado bien almacenada durante cuarenta o sesenta años desarrolla una cualidad particular: un ligero asentamiento de las fibras, una intensificación del lustre, una cualidad en la superficie que no tiene nombre en la ciencia textil pero que es inmediatamente evidente cuando la sostienes. Esto no es deterioro. Es maduración. El mismo principio que hace que el vino añejo, la madera curada o el cuero desgastado sean diferentes a sus equivalentes nuevos.
Los paneles de seda obi que producimos como tapices de pared llevan este peso, literalmente y en todos los demás sentidos.