La temporada de los cerezos en flor en Japón: lo que me enseñó sobre la impermanencia y la seda
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Hay una semana en Japón —apenas una semana, a veces menos— en la que el país entero contiene el aliento.
Los cerezos florecen. El sakura. No el rosa intenso de los cerezos occidentales, ni la flor domesticada de los jardines europeos, sino un rosa pálido, casi blanco, que tiembla entre abrirse y caer. Con la luz adecuada, a primera hora de la mañana antes de que sople el viento, las flores son tan delicadas que contemplarlas parece una intromisión. Como si la propia atención pudiera desprenderlas.
Los japoneses tienen una palabra para el momento en que los pétalos caen todos a la vez: hana-fubuki. Tormenta de nieve de flores. La caída es la belleza. La impermanencia no es la tragedia, es el propósito. Esta es la enseñanza central del mono no aware: la conmovedora conciencia de la impermanencia, esa cualidad particular de atención que surge cuando comprendes que todo lo bello es temporal.
Pienso en esto a menudo cuando trabajo con seda ceremonial japonesa. Una pieza de obi de Nishijin de 1955 ya ha perdurado más que la mayoría de las cosas. Ha sobrevivido a su creador, al primer dueño, probablemente al segundo. Ahora está en Ámsterdam, siendo cortada —con cuidado, considerando el patrón— para convertirla en una funda de cojín lumbar. Este no es su final. Es su transformación.
Mottainai —la ética japonesa de no desperdiciar lo que tiene valor— se aplica aquí con una fuerza particular. La seda no debe desperdiciarse. No porque sea cara, sino porque requirió el trabajo de toda una vida para crearla.