Le poids du temps
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Prenez un morceau de soie obi de cérémonie japonaise Nishijin et vous remarquerez son poids avant toute autre chose. Pas une lourdeur — c'est de la soie, après tout — mais une densité. Une sorte de présence matérielle concentrée que vous ressentez à travers la paume de vos mains avant même de la percevoir par le regard.
Ce n'est pas fortuit. Ce poids est structurel. Le tissage Nishijin dans ce qu'il a de plus raffiné utilisait des nombres de fils qui n'ont pas été égalés dans la production commerciale depuis l'après-guerre, époque où l'impératif est passé du raffinement au volume. Le fil d'or — kinran — enroulé autour d'une âme de soie, ajoute de la masse. La superposition de la chaîne et de la trame dans la construction formelle de l'obi crée un tissu qui est, en fait, la somme de centaines de décisions concernant la densité, prises par des tisserands qui comprenaient qu'un vêtement porté pour une cérémonie importante devait inspirer l'importance.
Il y a aussi la question du temps lui-même. La soie qui a été bien conservée pendant quarante ou soixante ans développe une qualité particulière — un léger tassement des fibres, un approfondissement du lustre, une qualité de surface qui n'a pas de nom dans la science textile mais qui est immédiatement apparente lorsque vous la tenez. Ce n'est pas une détérioration. C'est une maturation. Le même principe qui fait que le vin vieilli, le bois séché ou le cuir assoupli diffèrent de leurs équivalents neufs.
Les panneaux en soie obi que nous produisons en tant que décorations murales portent ce poids — littéralement et dans tous les autres sens du terme.